N'en déplaise à ses ennemis, Christ est là,
Avec pertes et fracas, telle la foudre qui s'abat !
Ils parlent, ils écrivent, ils font du bruit pour rien :
Le Verbe n'est pas noyé dans la masse, Il vole !
Vous êtes en sursis, négateurs de l'être,
Bientôt vos habits de deuil pour le butin ravi.
Que croyaient-ils ? Une fable inventée ?
Que n'entendent-ils un idiome remodelé !
Le Phénix renaît toujours de ses cendres,
Tué ou mangé, il ressuscite en l'autre, image innée.