Que reste t'il qui ne soit pas tâché d'impureté ?
Quoi que je fasse, où que je me tourne, l'imparfait.
La Face de Dieu est à mille lieux des chemins balisés,
Rien ni personne ne s'attache vraiment au croyant sincère.
Les modes passent, ce que l'on a aimé n'était qu'une chimère...
Restent le vent et les embruns de la mer, le parfum de l'éphémère.
Acheter, vendre, se prostituer, s'acoquiner avec le plus offrant,
Apprendre à ses enfants à en faire autant, pour vivre plus longtemps...
Si la vie n'est que jeu et divertissement, la terre reste un champ de ruines.
Puisse le Seigneur écouter ma sous France et agréer mon sacré-Fils.